Je ne crois plus aux mots des poèmes

Antonin Artaud, c’est d’abord un langage. Si affûté, si génialement tordu, plié, dépecé, rapiécé. Cherchant à comprendre les limites de son corps en souffrance, qui échappe à la toile des lettres et des mots, il tente de rendre compte de l’infinie complexité de la folie.
Une sculptrice qui travaille la glaise en direct, qui la cogne et la tord, et la contraint, matérialise le travail sur le verbe qu’Artaud a effectué tout au long de son existence.
Un moment inopiné, hors de l’espace et du temps connu, qui rassemble des êtres de « croûtes et de peaux » et invite à se questionner sur son rapport au corps, à sa pensée, à sa folie et à ses propres limites.